"O homem de hoje pouco sabe das leis que regem sua vida. Suas concepções da vida social são errôneas, vagas e contraditórias, não sabe qual intervenção é necessária na máquina social para obter o efeito desejado.

A exigência de uma maneira reslista de escrever também não pode mais ser ignorada. Isso tornou-se mais ou menos evidente por si mesmo. As camadas dominantes estão usando mentiras mais abertamente, e as mentiras são cada vez maiores. Dizer a verdade parece uma tarefa cada vez mais urgente. Os sofrimentos são maiores e o número de sofredores aumentou. Comparado com o vasto sofrimento das massas, parece frívola e mesmo desprezível a preocupação com dificuldades mesquinhas.

Temos apenas um aliado na luta contra a barbárie: o povo sobre o qual ela impõe esses sofrimentos. Somente o povo oferece perspectivas. Assim, é natural que se recorra a ele e mais necessário do que nunca falar sua linguagem. É no interesse do povo, das amplas massas trabalhadoras, que a literatura deve fornecer representações verdadeiras da vida da realidade."

Bertolt Brecht - Estudos Sobre o Teatro e O Teatro Didático

"...a voz que não se levanta diante de uma injustiça praticada contra outrem, que não protesta contra uma violência se essa violência não o atinge diretamente, esquecido de que as violências contra a criatura humana geram, quase sempre, uma reação em cadeia que talvez não pare no nosso vizinho."

Dias Gomes

conformar-se é viver de joelhos

Um magrão pergunta:

- Sidi! Posso colar um cartaz e pendurar uma cerveja?

- Te liga vagabundo. Larga daqui.

Uma gostosa pergunta:

- Sidi! Posso colar um cartaz e pendurar uma cerveja?

- Claro meu amor, fica à vontade. O que eu não faço por ti heim? (Pisca e dá uma boa olhada na bunda da gostosa.)

Uma moça bonita:

- Oi! Eu posso dar uma olhadinha na festa? Quero ver se uma amiga minha tá aí dentro.

- Claro, fica à vontade gatinha.

(Ela sobe e demora muito tempo para voltar.)

Um cara negro:

- Oi! Eu posso dar uma olhada na festa? Quero ver se um amigo meu tá aí dentro.

- Vai logo magrão, mas é rápido.

(O cara demora um pouco...)

- Ô meu, te liga, aquele negão subiu lá e até agora não voltou. Te liga aqui na portaria que eu vô lá catá esse negão. Vô arracá esse negão de lá. Tá demorando demais, acha que eu sô babaca. Vô catá esse vagabundo. Ô negão (Referindo-se ao outro homem que está na portaria, também é negro.) é dez e traço, não dá arrego não heim. Te liga. (O homem negro que está na portaria não diz nada, olha para baixo e senta-se no banquinho enquanto o homem branco levanta e sai para "catar o negão", quando chega na porta o cara negro desce das escadas agradecendo.)

- Ó, valeu mesmo heim! Té mais!

(O homem branco fica imóvel na porta. Parece envergonhado. Pensa...Não diz nada.)

A infanticida Maria Farrar - Bertolt Brecht

Maria Farrar, nascida em abril,
sem sinais particulares,
menor de idade, orfã, raquítica,
ao que parece matou um menino
da maneira que se segue,
sentindo-se sem culpa.
Afirma que grávida de dois meses
no porão da casa de uma dona
tentou abortar com duas injeções
dolorosas, diz ela,
mas sem resultado.
E bebeu pimenta em pó
com álcool, mas o efeito
foi apenas de purgante.
Mas vós, por favor, não deveis
vos indignar.
Toda criatura precisa da ajuda dos outros.
Seu ventre inchara, agora a olhos vistos
e ela própria, criança, ainda crescia.
E lhe veio a tal tonteira no meio do ofício das matinas
e suou também de angústia aos pés do altar.
Mas conservou em segredo o estado em que se achava
até que as dores do parto lhe chegaram.
Então, tinha acontecido também a ela,
assim feiosa, cair em tentação.
Mas vós, por favor, não vos indigneis.
Toda criatura precisa da ajuda dos outros.
Naquele dia, disse, logo pela manhã,
ao lavar as escadas sentiu uma pontada
como se fossem alfinetadas na barriga.
Mas ainda consegue ocultar sua moléstia
e o dia inteirinho, estendendo paninhos,
buscava solução.
Depois lhe vem à mente que tem que dar à luz
e logo sente um aperto no coração.
Chegou em casa tarde.
Mas vós, por favor, não vos indigneis.
Toda criatura precisa da ajuda dos outros.
Chamaram-na enquanto ainda dormia.
Tinha caído neve e havia que varrê-la,
às onze terminou. Um dia bem comprido.
Somente à noite pode parir em paz.
E deu à luz, pelo que disse, a um filho
mas ela não era como as outras mães.
Mas vós, por favor, não vos indigneis.
Toda criatura precisa da ajuda dos outros.
Com as últimas forças, ela disse, prosseguindo,
dado que no seu quarto o frio era mortal,
se arrastou até a privada, e ali,
quando não mais se lembra,
pariu como pôde quase ao amanhecer.
Narra que a esta altura estava transtornadíssima,
e meio endurecida e que o garoto, o segurava a custo
pois que nevava dentro da latrina.
Entre o quarto e a privada
o menino prorrompeu em pratos
e isso a perturbou de tal maneira, ela disse,
que se pôs a socá-lo
às cegas, tanto, sem cessar,
até o fim da noite.
E de manhã o escondeu então no lavatório.
Mas vós, por favor, não deveis vos indignar,
toda criatura precisa da ajuda dos outros.
Maria Farrar, nascida em abril,
morta no cárcere de Moissen,
menina-mãe condenada,
quer mostrar a todos o quanto somos frágeis.
Vós que parís em leito confortável
e chamais bendito vosso ventre inchado,
não deveis execrar os fracos e desamparados.
Por obséquio, pois, não vos indigneis.
Toda criatura precisa da ajuda dos outros.

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Meninas e mulheres são consideradas criminosas quando tentam evitar que venham ao mundo crianças quase mortas, atiradas ao horror e à miséria. País subnutrido e analfabeto, onde as ricas pagam abortos em clínicas quase seguras. As outras são obrigadas a gestar nosso futuro doloroso. Brasil. Muitas ainda morrem com agulhas enfiadas no ventre. Ainda hoje. Ainda hoje. Quero livres: meu corpo, minha vagina, meu sexo e meu pensar.

Não podemos viver eternamente rodeados de mortos e de morte. E se ainda restam preconceitos há que destruí-los. O "dever", digo bem, "O DEVER" do escritor, do poeta, não é encerrar-se covardemente em um texto, em um livro, em uma revista, de onde não mais se libertará, mas, pelo contrário, sair para fora e sacudir para atacar o espírito público, se não, para que serve? Para que nasceu?

Antonin Artaud - Manifesto Surrealista em Defesa da Libertação do Espírito.

Se vai tentar
siga em frente.

Senão, nem começe!
Isso pode significar
perder namoradas
esposas, família, trabalho...
e talvez a cabeça.

Pode significar ficar sem comer por dias,
Pode significar congelar em um parque,
Pode significar cadeia,
Pode significar caçoadas, desolação...

A desolação é o presente
O resto é uma prova de sua paciência,
do quanto realmente quis fazer
E farei, apesar do menosprezo
E será melhor que qualquer
coisa que possa imaginar.

Se vai tentar,
Vá em frente.
Não há outro sentimento como este
Ficará sozinho com os Deuses
E as noites serão quentes
Levará a vida com um sorriso perfeito
É a única coisa que vale a pena.

Charles Bukowski - Poema recebido de um querido amigo. Saudade dos velhos tempos.

"A Liberdade do outro amplia a minha." - Bakunin

"É uma cova grande pra tua carne pouca
Mas a terra dada, não se abre a boca
É a conta menor que tiraste em vida
É a parte que te cabe deste latifúndio
É a terra que querias ver dividida
Estarás mais ancho que estavas no mundo
Mas a terra dada, não se abre a boca."

Funeral de um Lavrador - Chico Buarque e João Cabral de Melo Neto

- Alô?
- Oi Clarinha, tudo bem?
- Não muito.
- O que houve querida?
- Ah. Acho que perdi duas amigas.
- Nossa! Mas por quê? E quem?
- Ah... Adivinha? A Si ficou puta comigo e, claro, a Tati foi atrás né, tomou as dores como sempre e ficou puta também... Ai que saco isso.
- Tá, mas me conta direito! O que aconteceu? (Curiosa e preocupada.)
- Ah sabe, eu ando tão doida com meu trabalho. Tu sabe né? Minha vida mudou de uma hora pra outra, tô sem tempo até pra respirar! Aí... Acabei esquecendo o aniver da Si. (Envergonhada.) Na verdade, não é que eu tenha esquecido, eu só não fui ao bar na segunda, realmente, não me lembrava que ela tinha marcado, lembrava do aniversário, até mandei uma mensagem pro celular... Putz, que saco isso. O pior é que eu tava ali por perto. Ela nunca vai me perdoar.
- Tá, e ela ficou braba. (Muda de tom, não está surpresa.)
- Sim guria! Furiosa! E eu nem sei o que fazer. É, ela me mandou um e-mail avisando, e o pior é que eu respondi. Isso foi na madrugada de sexta pra sábado, eu cheguei em casa bebaça né amiga, eu apaguei esse e-mail da minha memória!
- Tu respondeu o email e não foi na comemoração. É, a Si deve ter ficado furiosa mesmo... Mas olha, tem mais uma coisinha que tu não sabe. (Suspira, toma fôlego e começa a contar.) Ela marcou duas festas, uma pra ti ir e a outra pro Lúcio ir com a namorada... Tu sabe, ela nunca te perdoou por ter ficado com ele. Então ela fez essas duas festas e tu não apareceu... Certamente ficou furiosa. E... O Lúcio contou que ficou contigo de novo.
- Ah, sério? Ahhh eu não acredito nisso! Eu sabia que tinha alguma coisa errada nessa história. Eu sabia! Por isso então que ela tava tão braba!
- Pois é. O Lúcio não deveria ter contado. Ai esse guri também heim. Puxa.
- Ah. Que merda isso! (Aumenta o tom de voz gradualmente enquanto fala.) Olha, te digo uma coisa: tudo bem, sabe, eu sei que a fulaninha lá é amiguinha dela, mas nossa, o que é isso? Pô, tem que fazer duas festas pra eu não me encontrar com o Lúcio? O que ela pensa que é? Ela acha que eu sou criança agora? Tá achando que pode manipular a vida dos outros? Controlar tudo? (Clarinha tenta se controlar.) Ah... Agora quem tá braba sou eu. Pô, por que então ela não vai lá e conta pra fulaninha? Se ela acha tão errado assim, então que ela conte e eles que se resolvam! Eu não tenho nada a ver com isso! Fiquei com um cara que tem namorada sim, mas e daí? Eu realmente não tenho nada a ver, ele que se resolva com a fulaninha. Essa coisa aí de monogamia... Ah cara, sabe, que gente mais hipócrita. Todo mundo fica afim de outras pessoas, só que alguns reprimem por um tempo, uns mais, outros menos, mas uma hora a coisa explode. Claro cara! O Raul Seixas que dizia "se tu gosta de maçã irá gostar de todas", é, deve ser mais ou menos assim, o sentido é esse! Ai, amiga, desculpa me exaltei um pouco. (Acha graça do que diz.)
- Não, tudo bem. Mas, pois é, ela realmente está braba por tu ter encontrado o Lúcio de novo.
- É, entendi, só posso comer quem ela deixar. (Clarinha se enfurece enquanto a amiga dá gargalhadas ao telefone) Moralidadezinha ridícula. Ah cara, a Si não pode se meter nisso não! Se ela quer fazer alguma coisa, já disse, conta pra fulana! Eles que se resolvam, e se a guria vier tirar satisfações comigo eu me resolvo com ela! Eu assumo as coisas que eu faço ué! Mas triângulos de quatro pontas não existem, então, ela que fique fora disso. Tá, ela vai chegar dizendo pra mim “ah, se fosse contigo tu ia sofrer e isso e aquilo”; pois é querida, eu ia, mas a vida é assim! Acorda amor! Isso acontece toda hora! As pessoas não ficam juntas pra sempre! Ah, eu já traí, já fui traída, mas e daí? A vida continua meu bem! Bola pra frente, ninguém sofre a vida inteira por um amor não correspondido ou que não tenha sido o tal do “ideal de relacionamento”. Isso não existe! Bom, essa mulher da novela das oito sofre! Ai, os maus exemplos problemátcos...reprodução do machismo na TV, eita, isso sim me dói. (As duas riem muito, se divertem. A amiga retoma o ar sério.)
- É, tu sabe que a Si achava que eles eram um casal perfeito... Se espelhava naquele relacionamento, Clarinha...
- Ahh não! Agora eu sou culpada por ela acreditar em contos de fadas? Tenha dó heim. Por favor né, a Si que deixe de ser ingênua. Tá loco...tomá no cu esse tal de "controle".
(Gargalhadas.)

O Amargo Santo da Purificação.

Canção dos Lírios

Eu canto à vida,
eu canto a liberdade,
como os lírios crescem
em nossos campos,
livres, selvagens.
Se já não crescem como antes,
existe algo sombrio,
é preciso abrir uma clareira no bosque.
Não me limitarei ao campo da arte...
e não escolherei momento,
tempo e modo,
de exaltar-te,
lírio, flor, canção, fruto,
amor - a liberdade.
Não calarei jamais
e sempre te direi a mais bela,
a mais pura.
Se já não crescem como antes os lírios
em nossos campos,
existe algo sombrio,
é preciso abrir uma clareira no bosque.

Carlos Marighella

Impunidade

Campeões do Mundo

"Onde andam os campeões
guerreiros e ladrões
do mundo
imundo?
Onde estão essas crianças
milagre, esperanças,
iradas
quebradas?
Sem bandeiras, sem canções,
aprenderam as lições
de vida, de morte
de vida e morte."

...

Hoje faz um mês que Elton Brum foi assassinado, com um tiro nas costas, pela Brigada Militar.
Faz meses que Yeda continua impune.
Faz séculos que o povo é explorado.
Faz uma eternidade que o povo luta contra injustiças.
Faz tempo que poucos enriquecem com o trabalho de muitos.

...

Hoje eu estava lendo "Campeões do Mundo" de Dias Gomes, esse diálogo me fez lembrar do episódio ocorrido há um mês atrás, então, transcrevo-o aqui:

Müller - Você não percebe nada...Vocês...se dizem tão politizados e não entendem nem mesmo o momento que estão vivendo. Tudo isso é um resultado de uma decisão tomada em escalões superiores. Não posso fazer nada para mudar, nem acho que deva. É uma situação semelhante à de um território ocupado, onde, teoricamente, toda pessoa é um soldado inimigo em potencial. Nessas circunstâncias, as autoridades encarregadas da segurança nacional têm o direito de usar de violência, quando necessário.
Tânia - E matar?
Müller - Se for preciso.
Tânia - É essa então a filosofia.
Müller - E é uma filosofia baseada nos direitos da legítima defesa, de represália e de necessidade. Desenvolvida pelos maiores juristas do país, sabia?
Tânia - Entendo: vocês acharam uma justificativa moral para a imoralidade.

...

Uma heroína e um herói.

“BRANCA: Há um mínimo de dignidade que o homem não pode negociar, nem mesmo em troca da liberdade. Nem mesmo em troca do sol.”

“BRANCA: Sabe as coisas que mais me divertem? Ler estórias e acompanhar procissão de formigas. Sério. Tanto nos livros como nas formigas a gente descobre o mundo. Quando eu era menina, conhecia todos os formigueiros do engenho. O capataz botava veneno na boca dos buracos e eu saía de noite, de panela em panela, limpando tudo. Depois ia dormir satisfeita por ter salvo milhares de vidas.”

“ZÉ-DO-BURRO: Nicolau não é um burro como os outros. É um burro com alma de gente. E faz isso por amizade, por dedicação. Eu nunca monto nele, prefiro andar a pé ou a cavalo. Mas de um modo ou de outro, ele vem atrás. Se eu entrar numa casa e me demorar duas horas, duas horas ele espera por mim, plantado na porta. Um burro desses, seu padre, não vale uma promessa?”

Branca Dias de "O Santo Inquérito" e Zé-do-Burro de "O Pagador de Promessas" personagens de Dias Gomes, gente do povo, simples mas que, acima de tudo, acredita e não desiste. Gente que luta defendendo sua verdade. Eles existem, existem sim.

Dias Gomes - O Santo Inquérito

VISITADOR - Ajoelhe-se.
BRANCA - Ajoelhar-me diante de vós? Com ambos os joelhos?
VISITADOR - Sim, com ambos os joelhos.
BRANCA - Perdão, mas não posso fazer isso.
VISITADOR - Por que não?
BRANCA - Porque ninguém deve ajoelhar-se diante de uma criatura humana.
NOTÁRIO - E essa agora! Perdeu a cabeça? Não vê que está diante do visitador do Santo Ofício, representante do inquisidor-mor?

Vicente

Esqueci de mim. De tudo! Senti-me no começo de uma grande busca, perto de algo terrível! O mundo parou e eu me transformei em um homem diante de sua razão. Foi aí que a pergunta brotou pela primeira vez: Quem sou eu? Quem? Era o canto que começava. Então, minha verdade saiu da terra, cresceu e ultrapassou a mata. Percebi...como devia ser maravilhoso compreender, interpretar e transmitir! Partir da minha casa, minha gente, de mim mesmo...e chegar ao significado de tudo, tendo como instrumentos de trabalho apenas as palavras e a vontade. Não usar nenhum suor, a não ser o meu. Nenhum braço, além dos meus. Nenhuma inteligência, exceto a minha. Isto era ser livre! Eu me comunicaria! Seria tudo!

Existem nessa cidade cinco milhões de habitantes! Como levar a eles o que é preciso dizer?

Há muitas coisas em minha vida, Lavínia, pedindo explicações. De muitas, lembro-me bem. Mas, são as escondidas que nos atormentam. As que ficam perdidas não sei em que imobilidade, agarradas às paredes como hera, guardadas em fundo de gaveta de cômodas velhas, refletidas em caixilhos, escondidas dentro de nós...!

Por que não posso ser o que sou? Escapar desse mundo, caduco para mim, e me comunicar...de uma maneira ou de outra. Deve haver algum meio! Mas sinto que falta sentido em tudo! Será que estou no caminho errado Lavínia? Vivemos numa sociedade em crise, de estruturas abaladas, valores negados, soluções salvadoras que não levaram a nada! Qual o caminho certo? Onde achar a resposta? No presente? No passado? Será que fiquei apenas em lamentações sobre a decadência...sem ter saído dela? Não posso passar a vida perguntando quem sou eu! Será que a incompreensão tem sido minha? A verdade já estará solta nas ruas...e eu não estou vendo? Tenho procurado resposta e não encontro. De tanto viver perguntas sem resposta, vou acabar andando à minha volta...e não chegarei nunca a uma solução.

"É que...já não sei até que ponto...tudo que quero dizer tem importância." - Vicente com 5, 15, 23 e 43 anos de idade. Encontrou a resposta? Nem ele sabe. Alguns trechos das falas do personagem em Rasto Atrás de Jorge Andrade.

Parecia que havia destruído um mundo dentro de mim e não conseguia substituí-lo. Eu sei que o fracasso também é positivo, mas quando se tem coragem de voltar-se para dentro de si mesmo e avaliar os erros que cometemos. Devo aproveitá-lo para entender-me...e criar alguma coisa. Para isso, preciso compreender esse passado e me libertar. Pensei que tivesse encontrado a explicação da angústia, de minha vida. Agora, vejo que tenho mentido. A pior coisa que pode acontecer a um autor, Lavínia, é perceber que mente e não saber como sair da mentira.

Vicente, personagem de Rasto Atrás de Jorge Andrade

"Você é mais um conjunto de reações do que propriamente um ser humano."

Essa doeu.

Acordou com ótimo humor, isso sempre acontecia depois de passar a noite lendo algo que lhe dava prazer, mas a briga com o melhor amigo fora inevitável. Luzia ficou pensativa. Ele pedira desculpas, mas o ocorrido não se apagaria, a cabeça ardia - dissera tudo? A imaginação a levaria longe, melhor seria parar de pensar. Tudo bem - Luzia respirou fundo - Até a noite restam muitas horas e elas precisam passar macias. Um telefonema, mais uma noite sozinha, a amiga que lhe faria companhia para ir ao cinema acabara de brigar com o namorado. Tudo bem - Estava acostumada e o fim do expediente se aproximava, iria, enfim, descansar. Depois de quase atropelar um cachorro, chegou em casa com o coração vazio de sempre. Faria algo simples para comer. Queria deitar-se, esquecer-se do quanto estava sozinha, esquecer-se do quanto era difícil continuar com tudo aquilo. Antes de dormir, escolheria para ler o que pudesse traduzir o que vivera hoje, assim poderia aliviar-se, e, quem sabe, acordar de bom humor.

O telefone tocou, uma amiga de longe, disse "Lú, tô grávida. Tu vai ser Dinda!"

- Cara, cara, uau!

E com essa notícia o peito de Luzia se encheu: era amor brotando. Daria amor, amor incondicional ao serzinho que chegaria logo mais. Delícia!

- Vida nova chegando! Oba, oba!

Desligou. Por alguns instantes refletiu: talvez fosse egoísta. Mas, com tranquilidade e um sorriso leve nos lábios foi dormir.

O Ovo

Eu brincava com as crianças, as crianças brincavam comigo. Como todo o mundo vezenquando a gente brigava, pisava caco de vidro, roubava laranja, fugia pra tomar banho no rio. Uma vez também uma menina segurou no meu pinto. Ela era loira, gorda, tinha um tranção até a cintura. Depois ela casou com um soldado da brigada, prendeu as tranças em volta da cabeça, mas continuou gorda. Dessas gordas que à tardinha se debruçam na janela sobre uma almofada de cetim rosa. Toda vez que eu vinha do emprego passava em frente à casa dela e olhava exatamente como quem pensa "você uma vez segurou no meu pinto". Lógico, ela não me cumprimentava. Acho que não é muito comum as meninas que seguram nos pintos dos meninos cumprimentarem eles depois que crescem e casam.

Quando eu tinha uns treze anos arranjei uma namorada que namorei até os dezessete. Essa nunca segurou no meu pinto, e era diferente, dessas pra casar pelo menos naquela época eu pensava assim. Só há pouco tempo, depois que vim para cá, é que me convenci de que são todas umas vacas. E os homens, uns cães. Todos eles sabendo e fingindo que não sabem. A mãe da minha namorada ficava a noite inteira sentada com a gente na sala, só levantava para trazer doce de leite, de abóbora ou de batata-doce. A menina vezenquando tocava piano, mal para burro, diga-se de passagem. Mas eu nem ouvia direito. É que quando ela sentava um pedaço da saia levantava e apareciam umas coxonas muito brancas e grossas. Eu olhava discreto, o máximo que fazia era derrubar alguma coisa no chão pra ver melhor. Eu era um moço de respeito.

Quando tinha dezoito anos, ela casou. Com um soldado da brigada. Foi então que pensei seriamente em entrar para a brigada, já que duas mulheres da minha vida tinham casado com soldados. Parecia que eu estava destinado a sempre perdê-las para eles. Só que eu achava horrível aquela roupa, os coturnos, o casquete -tudo. Mas se eu queria casar - e naquele tempo eu queria - tinha que ser soldado. Até que descobri uma solução melhor. Perto da minha casa morava um soldado da brigada. A minha mãe era madrinha dele, a mãe dele era viúva. Quando crianças, nós brincávamos muito, mas era um guri esquisito como o diabo. Todo delicado, cheio de não-me-toques, loirinho,com uns olhos claros, uma cor que eu nunca mais consegui lembrar depois que ele se matou. Todos os sábados de manhã ele ia visitar mamãe, levava umas frutas ou doce qualquer que a mãe dele tinha feito e ficava conversando na sala, feito moça. Logo que minha namorada casou eu nem olhava pra ele, de tanto ódio. Depois comecei a armar uma vingança. Quando ele chegava eu ficava passando na sala sem camisa, às vezes até sem calças, só de cuecas. Ele ficava todo perturbado e desviava os olhos. Eu sentava perto, encostava a perna, piscava um olho pra ele na hora de apertar a mão. Um dia convidei-o pra fazer uma pescaria comigo. Levamos uma barraca, cobertores, pinga, duas dessas camas de armar. E de noite eu comi ele. Com gosto. Como se estivesse com o pau na bunda de todos os soldados da brigada do mundo. Ele nunca mais foi lá em casa, a minha mãe reclamava, parava ele na rua para perguntar por quê. Até que ele tomou formicida e morreu.

Aí nasceu o meu irmão. Não tem nada a ver uma coisa com a outra, mas não posso fazer nada se meu irmão nasceu mesmo quando ele morreu. Nasceu direitinho e tudo, mas quando tinha uns seis meses começou a definhar, definhar, e morreu de caganeira verde. Foi bom. Senão seria mais um filho da puta. Ou soldado da brigada, o que dá no mesmo. Mas no dia em que ele morreu, eu não pensei assim. Subi em cima da montanha e fiquei olhando o mundo. Agora eu penso que se ele não tivesse morri do eu não teria subido na montanha, e se não tivesse subido na montanha não teria visto o que vi. Mas as coisas são porque têm que ser, não adianta nada a gente querer que sejam de outro jeito. Então ele morreu, eu subi na montanha e vi. O mundo.

Trecho do conto "O Ovo" do Caio Fernando Abreu

- Olha, quantos anos tu tem? Conversa comigo. Tu tá todo sujo de sangue. Te ofereceria um gole da minha bebida...O que houve, tu cheirou? Hum, imaginei. Olha, tu tá com a cara toda suja, tem sangue nas tuas mãos. (Menino passa a mão no nariz a fim de limpar o sangue que escorre pelas narinas.) Hum, tu já viu aquela cena do Pulp Fiction? (O menino não consegue falar, está com os olhos estalados de tanto pó que cheirou.)
- Oi, voltei.
- Ah, ótimo, trouxe a cerveja? Olha só esse cara aqui, acho que ele andou cheirando demais.
- Hum, tu cheirou cara? Olha, eu tenho desvio de septo, cada vez que eu cheiro eu faço um estrago, tu tem isso também? Algum outro problema?
(O Menino me olhava fixamente)
- Cara, eu sei que ela é linda, mas não te apaixona.
(Menino sorri.)
- Hum, olha só querido, acho melhor tu ir no banheiro e lavar o rosto e as mãos porque desse jeito tu não vai pegar ninguém nessa festa. O que tu acha?

(O menino sorri para mim, passa as mãos no nariz espalhando mais o sangue pelo rosto sujando-o ainda mais. Levanta-se e vai em direção ao banheiro)

- É acho que ele ficou afim de ti.

- Pode ser.

Diários de Samantha Wolf - uma de suas noites.

Um pouco de Clarice e o livro dos prazeres

Ainda era cedo para acender as lâmpadas, o que pelo menos precipitaria uma noite. A noite que não vinha, não vinha, não vinha, que era impossível. E o seu amor que agora era impossível — que era seco como a febre de quem não transpira, era amor sem ópio nem morfina. E "eu te amo" era uma farpa que não se podia tirar com uma pinça. Farpa incrustada na parte mais grossa da sola do pé. Ah, e a falta de sede. Calor com sede seria suportável. Mas ah, a falta de sede. Não havia senão faltas e ausências. E nem ao menos a vontade. Só farpas sem ponta salientes por onde serem pinçadas e extirpadas. Só os dentes estavam úmidos. Dentro de uma boca voraz e ressequida os dentes úmidos mas duros — e sobretudo a boca voraz para nada. E o nada era quente naquele fim de tarde eternizada pelo planeta Marte. Seus olhos abertos e diamantes. Nos telhados os pardais secos. "Eu vos amo, pessoas", era frase impossível. A humanidade lhe era como morte eterna que no entanto não tivesse o alívio de enfim morrer. Nada, nada morria na tarde enxuta, nada apodrecia. E às seis horas da tarde fazia meio-dia. Fazia meio-dia com um barulho atento de máquina de bomba de água, bomba que trabalhava há tanto tempo sem água e que virará ferro enferrujado: há dois dias faltava água em diversas zonas da cidade. Nada jamais fora tão acordado como seu corpo sem transpiração e seus olhos-diamantes, e de vibração parada. Nem mesmo a angústia. O peito vazio, sem contração. Não havia grito. Dor? Nenhuma. Nenhum sinal de lágrima e nenhum suor. Sal nenhum. Só uma doçura pesada: como a da casca lenta dos elefantes de couro ressequido. A esqualidez límpida e quente. Pensar no seu homem? Não, era a farpa na parte coração dos pés. Ah, se as mãos começassem a se umedecer. Nem que houvesse água, por ódio não se banharia. Era por ódio que não havia água. Nada escorria. A dificuldade era uma coisa parada. E uma jóia diamante. A cigarra de garganta seca não parava de rosnar. Por seco e calmo ódio, quero isso mesmo, este silêncio feito de calor que a cigarra rude torna sensível. Sensível? Não se sente nada. Senão esta dura falta de ópio que amenize. Quero que isto que é intolerável continue porque quero a eternidade. Quero esta espera contínua como o canto avermelhado da cigarra, pois tudo isso é a morte parada, é a Eternidade de trilhões de anos das estrelas e da Terra, é o cio sem desejo, os cães sem ladrar. É nessa hora que o bem e o mal não existem. É o perdão súbito, nós que nos alimentávamos com gosto secreto da punição. Agora é a indiferença de um perdão. Pois não há mais julgamento. Não é um perdão que tenha vindo depois de um julgamento. É a ausência de juiz e condenado. E não chove, não chove. Não existe menstruação. Os ovários são duas pérolas secas. Vou vos dizer a verdade: por ódio seco, quero é isto mesmo, e que não chova.

Clarice Lispector - Trecho de "A Origem da Primavera ou A Morte Necessária em Pleno Dia".

"Declamações entre latas de lixo e a suave soberana luz da mente"

Eu vi os expoentes da minha geração destruídos pela loucura, morrendo de fome, histéricos, nus, arrastando-se pelas ruas do bairro negro de madrugada em busca de uma dose violenta de qualquer coisa com cabeça de anjo ansiando pelo antigo contato celestial com o dínamo estrelado da maquinaria da noite, que pobres, esfarrapados e de olheiras fundas, viajaram fumando sentados na sobrenatural escuridão dos miseráveis apartamentos sem água quente, flutuando sobre os tetos das cidades contemplando jazz, que desnudaram seus cérebros ao céu sob o Elevados, que passaram por universidades com olhos frios e radiantes alucinando Arkansas e tragédias à luz de William Blake entre os estudiosos da guerra, que foram expulsos das universidades por serem loucos e publicarem odes obscenas nas janelas do crânio, que se refugiaram em quartos de paredes de pintura descascada em roupa de baixo queimando seu dinheiro em cestas de papel, escutando o Terror através da parede.
Flagelaram seus torsos noite após noite com sonhos, com drogas, com pesadelos na vigília, álcool e caralhos e intermináveis orgias, incomparáveis ruas cegas sem saída de nuvem tremula e clarão na mente, iluminando completamente o mundo imóvel do Tempo intermediário, porre de vinho nos telhados, cabeça feita do prazer, vibrações de sol e lua e árvore no ronco de crepúsculo de inverno, declamações entre latas de lixo e a suave soberana luz da mente, trêmulos, a boca arrebentada e o despovoado deserto do cérebro esvaziado de qualquer brilho. Batalhão perdido de debatedores platônicos saltando dos gradis das escadas de emergência dos parapeitos das janelas do Empire State da Lua, tagarelando, berrando, vomitando, sussurrando fatos e lembranças e anedotas e viagens visuais e choques nos hospitais e prisões e guerras, intelectos inteiros regurgitados em recordação total com os olhos brilhando por sete dias e noites. Vaguearam famintos e sós procurando jazz ou sexo ou rango, distribuíndo folhetos ininteligíveis, que apagaram cigarros acesos nos seus braços protestando contra o nevoeiro narcótico de tabaco do Capitalismo, que distribuíram panfletos supercomunistas em Union Square, chorando e despindo-se enquanto as sirenes de Los Alamos os afugentavam gemendo mais alto que eles. Morderam policiais no pescoço e berraram de prazer nos carros de presos por não terem cometido outro crime a não ser sua transação pederástica e tóxica, que uivaram de joelhos no Metrô e foram arrancados do telhado sacudindo genitais e manuscritos, que se deixaram foder no rabo por motociclistas santificados e urraram de prazer, que enrabaram e foram enrabados por esses serafins humanos, os marinheiros, carícias de amor atlântico e caribeano, que transaram pela manhã e ao cair da tarde em roseirais, na grama de jardins públicos e cemitérios, espalhando livremente seu sêmem para quem quisesse vir, que soluçaram interminavelmente tentando gargalhar mas acabaram choramingando atrás de um tabique de banho turco onde o anjo loiro e nu veio atravessá-los com sua espada, que perderam seus garotos amados para as três megeras do destino, a megera caolha do dólar heterossexual, a megera caolha que pisca de dentro do ventre e a megera caolha que só sabe ficar plantada sobre sua bunda retalhando os dourados fios intelectuais do tear do artesão, que copularam em êxtase insaciável com uma garrafa de cerveja, uma namorada, um maço de cigarros, uma vela, e caíram da cama e continuaram pelo assoalho e pelo corredor e terminaram desmaiando contra a parede com uma visão da buceta final e acabaram sufocando um derradeiro lampejo de consciência, que adoçaram as trepadas de um milhão de garotas trêmulas ao anoitecer, acordaram de olhos vermelhos no dia seguinte mesmo assim prontos para adoçar trepadas na aurora. Que jogaram seus relógios do telhado fazendo seu lance de aposta pela Eternidade fora do Tempo e despertadores caíram nas suas cabeças por todos os dias da década seguinte, que cortaram seus pulsos sem resultado por três vezes seguidas, desistiram e foram obrigados a abrir lojas de antigüidades onde acharam que estavam ficando velhos e choraram. Cantaram desesperados nas janelas, jogaram-se pela janela do metrô, choraram pela rua afora, dançaram sobre garrafas quebradas de vinho descalços arrebentando nostálgicos discos de jazz europeu dos anos 30 na Alemanha, terminaram o whisky e vomitaram gemendo no toalete sangrento, lamentações nos ouvidos e o sopro de colossais apitos a vapor, que mandaram brasa pelas rodovias do passado viajando pela solidão da vigília de cadeia, que guiaram atravessando o país durante setenta e duas horas para saber se eu tinha tido uma visão ou se você tinha tido uma visão ou se ele tinha tido uma visão para descobrir a Eternidade e finalmente partiram para descobrir o Tempo.

Alguns trechos selecionados de "Howl" de Allen Ginsberg